Metamorfose do paladar.

A brisa que nos toca nas entranhas mais do que na face.
Uma paleta de tons cinza.
O piscar dos olhos, o bater do coração e os de fora.
Os da pele mais do que os dos frascos.


Mas depois o mentol do beijo.

As cartas.

Meu ontem,

Sinto-me feia. Deixei de encarar o espelho.
Estou velha. Gasta.
Sou pó do que fui. Sombra.
Os meus lábios já não cantam. O meu corpo já não dança. Os meus olhos enegreceram.

Creio até ter deixado de sonhar.

Meu hoje,

(...)

Dores dela.

O corpo, sim, mas mais a alma, imensamente o coração.
O passado, sim, mas mais o presente, imensamente o futuro.
Tu, sim, mas mais eu, imensamente nós.

Nós novos.

Sei que já se perderam e encontraram mil vezes mil vezes os nossos olhos.
(Mas)
São os nossos sóis abertos que nos esperam quando deixamos de anoitecer noutros.
São os teus passos que sigo quando quero chegar, nem que seja a mim.
Sou melhor contigo, quem sabe porque só contigo sou eu.

Salgado.

Continuo a transpirar-te, mesmo após todos estes Verões.

Brinde.

Pelo dia em que as nossas vidas se encontraram, por mais desencontros que desde então tenham sofrido, encontrei-me em ti e que seja isto que fique de nós em mim, quando eu me voltar a encontrar.

Mea Culpa.

Aos poucos, toda titubeada, vi cair a nossa ponte.

Não me surpreenderam as fendas. Há somas de dias que se assemelham às eternidades de Deus.

Fico porém inepta quando olho para nós ontem e não te enxergo.
Nunca estiveste do lado de lá.
Depois dela nada. Abismo teu.

Acredito teres sido miragem emprenhada e quis que a realidade te parisse.

Sim, que more em mim a culpa, dói menos.